Et à la fin, je suis un méchant phallocrate

Ci-dessous le fil de discussion sur un réseau dit social, ce que l’on appelle dans la vraie vie dialogue, entre mézigue et Amandine Clévarec , journaliste et chroniqueuse nantaise, au sujet du livre La guerre au féminin , ceinturé d’un bandeau : Elles combattent pour la France.

Être ou ne pas être

Ils étaient jeunes et beaux. La vie est passée. Il reste des photos , des cendres …et si l’on est puisque l’on pense, ils seront toujours un peu dans mes pensées. Il y a, comme dans le vin, des degrés dans l’être.

Elle a librement pensé pendant 92 ans (ce n’est pas si mal quand on est né en 1931) et le vin était bon.

Bis pour Cesare Pavese

 « Deola passe sa matinée assise au café et personne ne la regarde. À cette heure tous courent à travers la ville sous le soleil encore frais de l'aube. Elle n'attend personne non plus, Deola, mais elle fume paisiblement et respire le matin.

Quand elle était en maison, elle devait dormir à cette heure-ci pour reprendre des forces : le dessus de lit était souillé par les godasses des soldats et des ouvriers, ces clients qui vous brisent les reins. Mais, seule, c'est différent : on peut faire un travail plus propre, moins fatigant.

Le monsieur d'hier, en la réveillant tôt, l'a embrassée et emmenée (ma belle, je resterais avec toi à Turin, si je pouvais) avec lui à la gare pour qu'elle lui souhaite bon voyage.

Elle est engourdie, mais fraîche, cette fois, et il lui plaît d'être libre, à Deola, et de boire son café au lait en mangeant de la brioche. Ce matin elle est presque une dame, et si elle regarde les passants, c'est pour ne pas s'ennuyer.

À cette heure-ci en maison on dort et ça sent le renfermé

- la patronne sort se promener - et c'est dommage d'être à l'intérieur.

Pour sortir le soir, il faut de la présence et en maison, à trente ans, le peu qu'il vous en reste est déjà perdu.

Deola assise montre son profil à un miroir et se regarde dans la fraîcheur du verre. Elle a le visage un peu pâle : ce n'est pas la fumée qui stagne dans l'air. Elle fronce les sourcils.

Il faudrait la volonté qu'avait Marí pour rester en maison (parce que, ma fille, les hommes viennent ici pour se payer des caprices que ne leur passent ni leur femme ni leur maîtresse) et Marí travaillait, infatigable, pleine d'entrain et jouissant de sa santé.

Les passants devant le café ne distraient pas Deola qui travaille seulement le soir, par de lentes conquêtes dans la musique de sa boîte de nuit. Jetant un regard à un client ou en lui faisant du pied, les orchestres lui plaisent qui la font ressembler à une actrice dans une scène d'amour avec un jeune homme riche. Il lui suffit d'un client

Chaque soir et elle a de quoi vivre. (Peut-être que le monsieur d hier m'aurait vraiment emmenée avec lui.) Rester seule, si elle le veut, au matin, et s'asseoir au café. N'attendre personne. »

Cesare Pavese - Travailler use (Trad. Léo Texier) - Editions Payot & Rivages

Deux Cigarettes

Chaque nuit est une libération. On voit les reflets de l'asphalte sur les rues brillantes qui s'ouvrent au vent.

Les rares passants ont un visage et une histoire.

Mais à cette heure il n'y a plus de fatigue : les milliers de lampadaires sont là pour ceux qui s'arrêtent craquer une allumette.

La flamme s'éteint au visage de la femme qui m'a demandé une allumette. Elle s'éteint au vent et la femme déçue en demande une autre qui s'éteint : la femme rit alors résignée.

Ici on peut parler à voix haute et crier, et personne n'entend. On lève le regard vers toutes ces fenêtres - yeux fermés qui dorment - et on attend. La femme hausse les épaules et se plaint d'avoir perdu l'écharpe colorée qui lui tenait chaud la nuit. Mais il suffit de se mettre dans l'angle et le vent n'est plus qu'un souffle.

Sur l'asphalte usé il y a déjà un mégot.

Cette écharpe venait de Rio, me dit la femme qui est contente de l'avoir perdue, puisqu'elle m'a rencontré.

Si l'écharpe venait de Rio, elle a voyagé de nuit sur l'océan inondé de lumière dans un grand transatlantique.

Des nuits de vent, bien sûr. C'est le cadeau d'un de ses marins.

Le marin n'est plus là. La femme me murmure que, si je vais avec elle, elle me montrera son portrait bouclé et bronzé. Il voyageait sur des vapeurs sordides et nettoyait les machines : moi je suis plus beau.

Sur l'asphalte il y a deux mégots. Nous regardons en l'air : la fenêtre là-haut - me montre la femme - est la nôtre.

Mais là-haut il n'y a pas de chauffage. La nuit, les vapeurs égarés ont peu de fanaux ou n'ont que les étoiles.

Nous traversons l'asphalte enlacés, jouant à nous réchauffer.

Cesare Pavese - Travailler use (Trad. Léo Texier) - Editions Payot & Rivages

Galerie Quatre par quatre - saison 1

Suivez  moi coté jardin pour faire le tour de ma petite galerie éphémère Quatre par Quatre 

Première expo avec dans l'ordre d'apparition,

Trois Bateaux dans un rêve,
Le réel et son double,
Sous la tonnelle,
Passage nuageux

Abonnez vous GRATUITEMENT à https://www.youtube.com/@lucmrezeLaChaineVideo 

contact lucm.reze@free.fr

Plongée en lecture

Mixte, collage et peinture à l'eau

Qui
écrira 
sur
l'amour ?
Pas moi
Oh non.
Moi 
j'aime 

Alejandraz Pizarnik, Journal II.
Années françaises (1960-1964),
Trad Clément Bondu

 

Lu et emprunté sur l’excellent blog nosconsolations.blogspot.com

Bon anniversaire Claudie

Quatre vingt mille personnes cet après midi à Nantes pour fêter l'anniversaire de Claudie. Le soleil était de la partie et le champagne à bonne température.

Merci au préfet et à son petit personnel pour le parfait encadrement de ces festivités  

Légère lingère

Il y a des linges mouillés, ils sont dans le

vent pendus, ainsi tout d’elle est en vrac,

transparent, sorti, tout d’elle flotte, bat,

presque s’envole, tout dans le vent se plie et

se tord, par moments se déploie et pavoise

quand le vent le lisse. C’est bien elle, ça,

simple, dépouillée, offerte.

Philippe Longchamp - Des pas de crabe sur du jaune (extrait)

 

La Naissance de Vénus

 

La Naissance de Vénus au bord du lavabo

Elle est belle

La petite Marseillaise 

Et elle sent bon l’amande

Street art de cour

 

Je sortais de L’Atelier, salle d’expo nantaise qui présente en ce moment du street art et parallèlement des œuvres de musée, ce dialogue entre l’art de la rue et l’art muséal en tête, je tombe sur cette œuvre. Les observateurs mal avisés, ne voyant cela qu’au premier degré, pensent y voir une offense ( le correcteur me propose enfonce, très drôle!) à notre président, il est probable qu’un petit nombre s’en réjouit, ils se trompent. Nous avons ici affaire à une œuvre d’art où l’artiste crée dans sa plus grande liberté, l'inspirant corps du modèle dans l’œil du créateur ou l’inverse. Magnifique allégorie de la démocratie où le corps du président appartient au peuple.

Et nous en revenons au street art et son rapport à l’art officiel quand le graffeur devient peintre de cour et le portrait officiel une œuvre de la rue.

Déserteurs

Déserteurs de tous les pays …

Résonance 

Chapelle ardente

Nantes, La Chapelle de l’Oratoire fut le lieu du retour des cercueils des jeunes soldats tués lors de la guerre d'indépendance d'Algérie. 

Merde aux va-t-en-guerre et gloire aux déserteurs !

11 février

 Samedi 11 février, le soleil manifeste qu’il veut briller pour tous.

L'heureux hasard

Les livres ne meurent jamais. Ils errent comme des fantômes qui, parfois, nous apparaissent chez le bouquiniste, à l’occasion d’un désherbage, dans une boîte à livre ou à la ressourcerie comme c’est ici le cas pour - Fado (avec flocons et fantômes) -  de Jean-Claude Pinson . 

Je farfouille dans une meule de foin et je tombe sur l’aiguille. Au milieu des Musso et des Pierre Bellemare, je ne désespère jamais de trouver un Nicolas Bouvier ou un Pierre Michon que je n’aurais pas lu ou, plus improbable, un numéro de - La main de singe - la revue de Dominique Poncet comme cela m'est arrivé dans cette même ressourcerie où le nom de Jean-Claude Pinson m’arrête. Je ne connais pas Jean-Claude Pinson mais nous sommes amis sur le réseau social et je crois savoir à quelle littérature il se dope. Le quatrième de couverture où l'on croise Baudelaire, Pessoa, Janacek, Leopardi, est une jolie promesse. 

Je remercie le hasard, ce n’est pas la première fois qu’il me fait ce genre cadeau. 

Fado attend son tour dans la pile des livres en attente, bien placé dans l’ordre de priorité.

L'ange perdu

 

Au printemps 2011, j’ai trouvé une tête d’ange à la déchetterie, nos yeux se sont croisés dans un tas de gravâts. Depuis elle dort au fond de mon bric-à-brac. Je n’y pensais plus et voilà qu’à nouveau, elle m’intrigue.

L’Ange, à quelle construction as-tu été arraché ? Une folie nantaise ? Une chapelle ? Une tombe monumentale ?

Vous qui peut-être en avez le souvenir et le regret de le croire disparu pour toujours, sachez que je suis le Jacques Pradel des anges perdus. Contactez moi par mail